Ontem fui naquela festa que tínhamos combinado de irmos juntos,
todos estavam sorridentes e aparentemente perfeitos.
fiquei olhando para aqueles rostos e me perguntando se mais alguém ali se sentia tão fracassado quanto eu.
é uma merda ter que sair de casa para socializar, pensei.
eu queria me sentir menos mal,
queria só por alguns minutos não mentir quando digo que estou bem,
já não consigo me sentir confortável em lugar nenhum.
Bukowski daria risada desse bando de gente fútil
esbanjando suas vidas de merda,
mentindo sobre como são felizes em seus trabalhos detestáveis
e nas amizades que só perduram para que seus egos continuem inflados.
eu sinto pena deles só de olhá-los.
e não que eu seja grande coisa,
todos nós estamos tentando fugir dessa realidade dura.
mas pelo menos eu aceito que estou na merda
sem precisar pisar em ninguém para provar o contrário.
fiquei lá por umas duas horas com o meu copo na mão,
sentada com meia dúzia de pessoas em uma sala que mal cabiam cinco,
esperei por um momento oportuno para ir embora sem que ninguém percebesse.
fingi que ia ao banheiro e dei o fora.
todos estavam lá, menos você,
então eu acho que entendi.
era o fim, era realmente o nosso fim,
e eu precisei ir a uma festa estúpida para finalmente compreender.
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